十分之九我爱你

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巷口的老钟表店，永远停在九点五十分。 陈伯说，这是他妻子走的时间。二十年来，他每天擦亮柜台，只摆九副餐具。食不言的规矩，是妻子病重时定下的——她怕咳嗽惊扰他吃饭。如今他吞咽着寂静，把十分之九的饭菜热了又凉，凉了又热。剩的那分之一，是留给虚空的位置。 “爱到九分，是心疼。”他摩挲着怀表，表盖内侧有妻子娟秀的小字：“君若安好，便是十分。”可命运只给了他们九分安好。最后那分，是她突然停止的呼吸，是他没听见的、最后一声轻唤。 巷子里新开了家花店，姑娘总在黄昏时送来一束白桔梗。不写卡片，只放九支。陈伯起初不收，后来默默插进玻璃瓶。某天他忽然问：“为何是九支？”姑娘正修剪花枝，头也不抬：“九是极数，差一支，才是活人的念想。”她手腕上有道淡疤，陈伯认得那是常年握花剪磨的。原来，每个人都揣着没填满的十分之一。 昨夜暴雨，老店停电。陈伯摸索着点亮蜡烛，九簇火苗在玻璃罩里摇曳。他对着第九个空位，絮絮说起今日街角的梧桐又落了叶，说新花店的姑娘剪枝时哼的歌，说他终于学会把汤圆煮得软糯——她从前总嫌他煮得太硬。烛泪堆叠，像极了当年医院走廊，滴答作响的监护仪曲线。 原来十分之九的爱，是明知道缺了一角，仍要把那九分擦得锃亮。是允许十分之一成为永恒的缺口，好让风穿过时，能带回一点旧日温度。就像此刻，烛光爬上墙，两张藤椅的影子在斑驳砖面上，慢慢靠拢，合成一个完整的圆。 晨光透进窗时，陈伯摆好第十副碗筷。白桔梗在桌上静静呼吸，第九支微微倾斜，像在聆听某个永远不会到来的脚步声。巷口传来收废品的吆喝，他轻轻应了一声，把昨夜凝固的烛泪，收进铁盒——那里已积了厚厚一层，像琥珀，封着九次日落，和一次未及说破的黎明。