流放带傻爹顿顿吃肉

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流放令下来时，我爹正蹲在门槛上掰着手指头数羊。他四十出头，眼神总像蒙着雾，嘴里念叨着“肉、肉”。官吏踢翻我们的陶罐：“西疆苦寒，饿不死便是造化。”我背上半袋糙米，牵起爹的手。他甩开我，指着天边：“我要吃炖肉，要冒热气的。” 前半月，我靠挖草根熬过。爹坐在沙丘上，把石子排成肉块形状。第三夜，他忽然扯我衣领：“闻！肉香！”风里只有沙砾味。我喉头发紧——他发病时总幻觉有肉。可次日清晨，他真从怀里掏出块风干肉，油渍斑斑。“吃！”他塞进我嘴，自己舔着指缝。那肉涩如皮革，我咽下时瞥见他虎口新结的痂。 第七天，我们撞见商队。我跪着求换一壶肉汤，换来的却是三枚铜钱。爹突然抢过钱，对着日头照：“亮的，能买肉！”他颠颠跑向驼队，把铜钱拍在为首者掌心。那人皱眉，爹竟从腰后掏出把豁口柴刀——那是我昨夜磨的。他比比划划，指自己喉咙，又指远处野驴群。商人懂了，大笑，扔给他半扇生肉。 夜宿河滩，我生火烤肉。爹盯着火苗，忽然说：“以前，家里灶台也这么亮。”我愣住。他极少连贯说话。他掰着指头：“七岁，爹杀猪……十二岁，我剁肋排……十八岁，铺子里挂满肉……”话语断断续续，像锈锁被慢慢拧开。原来他曾是肉铺少东家，那年土匪屠村，他躲进肉案下，亲眼看见父亲被砍断双手。他再没碰过刀，也再没清醒说过话。而“顿顿吃肉”，是颠沛前夜，父亲塞给他最后半块酱肉时的承诺。 肉香弥漫时，爹忽然安静。他撕下最嫩的部分，放在我手心。火光照着他花白的鬓角，那里有道陈年刀疤。我忽然明白：他要的从来不是肉，是那个被鲜血浸透的、还能说“吃吧”的夜晚。 如今我们在边陲小城安顿。他仍每日念叨“肉、肉”，而我总在收摊前，切半斤熟肉放在他面前。他吃得认真，像在完成某种仪式。昨夜他拽我去集市，指着肉摊颤巍巍说：“买……你吃。”月光下，他眼里映着油光，也映着二十年前灶台边的父子。 流放荒原的第七年，我学会在沙砾里种出肉香——那不过是父亲用残破记忆，为我熬煮的一锅滚烫月光。