相思

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老屋翻修时，我在母亲陪嫁的樟木箱底，摸到一叠用蓝布裹着的信。纸已脆黄，字迹被岁月洇成淡褐色的雾。那是父亲年轻时从西北寄来的，邮戳盖着1987到1992年的日期。 最上面那封写着：“今日沙暴，工棚顶被掀了半边。幸而你的照片在怀里，没吹走。”我忽然想起母亲说过，她总把父亲寄来的信按年份码好，睡前用绒布轻轻拂去浮尘。那些信里从无“相思”二字，只说工地新砌的砖墙、食堂的馒头、戈壁滩上忽然开出的紫花。可每个字都像钉子，把相距三千里的两个年轻人，钉在同一张呼吸的节奏里。 最后一封信的日期停在1992年4月12日，只有一行字：“明早随勘探队进荒漠，勿念。”下面是一行极小的补充：“昨夜梦见你梳长辫子在溪边，醒来满嘴沙土味。”母亲说，父亲这次进荒漠再没回来。搜救队找到他的帐篷时，床头放着母亲唯一一张照片，背后是他用铅笔反复描摹的她的侧影。 我摩挲着信纸边缘，那里有常年摩挲形成的毛边。忽然明白，真正的相思从不需要宣之于口。它是信纸上洗不净的煤灰痕，是描述沙暴时突然的沉默，是梦醒后混着沙砾的吻。父亲用三十年，把两个从未见过戈壁的人，共同熬成一片戈壁——风一吹，就有沙粒簌簌作响，那是时光在替他们说话。 如今母亲早已不再拂信。她说，那些信早就不在箱底了，在她每天踩着的土地里，在屋檐滴水的节奏里，在她煮粥时米粒绽开的轻响里。相思原是最沉默的活物，它不哭不喊，只是慢慢长进你的骨头缝里，变成你眺望远方时，眼眶里那层薄薄的水光。