春去秋来人未远

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老槐树的叶子黄了第三回时，我回到了这座南方小城。站台钟楼的指针永远停在七点零七分，像被时光胶水黏住了一般。出站口那家卖桂花糕的摊子还在，阿婆的竹篮里却再没有那块给我留的豆沙馅。 春天离开的人，总在秋天被想起。七年前也是这样的秋日，他背着帆布包站在月台上，军绿色大衣裹得严严实实。“等我回来。”他说话时白雾一团团涌向天空，没说完的话散在即将启动的列车广播里。我攥着两张皱成纸团的车票，一张去北方，一张留在南方。 这些年我总在秋天整理旧物。樟木箱底压着那本《植物图谱》，书页间夹着干枯的银杏叶，是他走前夜从院里偷摘的。“北方没有这种叶子，”他在信里写，“但每片叶子都像你的指纹。”去年秋天我终于寄出新相机，镜头里装满这座城的春夏秋冬——石板路苔痕斑驳的雨巷，端午龙舟划破的粼粼金光，深秋老槐树最后一片不肯坠落的叶子。 昨天在旧书店遇见个穿大衣的背影，转身却是陌生的脸。收银台玻璃下压着泛黄的电影票，日期被水渍晕开，依稀是2016年10月。老板说这张票留了七年，“总有人来问同一场电影”。我忽然明白，有些人从未真正远行，他们只是变成了季节本身——变成春日的柳絮落在你肩头，变成秋日的晚风绕过你指尖，变成每年准时黄落的槐树叶，在泥土里长出新的年轮。 今晨推开窗，满地金黄中躺着半块风干桂花糕。远处钟楼传来沉闷的钟声，七下，不多不少。我拾起落叶夹回《植物图谱》第107页，那里有他歪斜的铅笔字：“秋天不是结束，是另一种方式的生长。” 巷口传来熟悉的脚步声，很轻，像怕惊扰落叶。我没有回头。有些等待不必看见来路，就像春去秋来，人从未真正离开。