偏偏他在等

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老车站的月台尽头，总坐着个穿旧夹克的男人。他膝上摊着本没翻页的晚报，目光却黏在铁轨消失的雾霭里。搪瓷缸里的茶垢积了厚厚一层，像某种凝固的年轮。 站务员老赵劝过他：“往前走吧，这趟线十年前就停了。”他摆摆手，指甲在长椅木纹上划出深浅不一的痕——那是每天清晨七点，她该出现的时刻。 第三年春天，月台裂缝里钻出几株蒲公英。他摘下一朵，绒球在掌心颤巍巍的，像团未拆封的月光。远处信号灯突然亮了，他猛地站起，夹克下摆扫落积灰。绿光旋转三周，又归于黑暗。他慢慢坐回去，把枯了的绒球按进报纸角落。 第七年冬天，流浪猫叼着半截红头绳蹲在他脚边。他掏出怀表——表盘停在七点整，玻璃裂痕把指针切成两半。猫蹭了蹭他磨破的鞋尖，他忽然开口：“她留了辫子，红头绳要系蝴蝶结。”风卷走后半句，连站牌上的漆皮一起掀飞。 第十年梅雨季，穿黄雨衣的小女孩举着糖葫芦跑过月台。“爷爷，你在等人吗？”他点头，雨滴顺着帽檐在鞋尖连成断线的珠子。“可这车……”女孩指着生锈的时刻表，“上面没有七点呀。” 他笑了，第一次露出缺了边的牙。从怀里掏出个铁皮盒子，打开是三十七张车票，日期全被铅笔涂改成同一天。最上面那张边缘卷起，印着模糊的唇印——是草莓糖浆，还是血？他分不清了。 “她在车上呢。”他轻声说，手指抚过车票编号，“每张票都是她。” 女孩懵懂地走了，糖葫芦竹签留在长椅上。他把它插进裂缝，和那些枯蒲公英作伴。暮色漫过空荡的轨道时，他忽然听见很轻的叮当声——像铃铛，又像钥匙串。回头，只有风摇着废弃的信号灯，锈蚀的齿轮在晚霞里咳出最后一声叹息。 他整理夹克领子，像整理某个不存在的仪容。远处第一颗星亮起来，铁轨尽头传来遥远的汽笛，或许只是幻觉。他掏出搪瓷缸，茶叶在冷水中缓缓舒展，像重新活过来的标本。 原来等待本身，就是永不抵达的列车。而月台，是命运特意为遗憾修的长椅。