原是明月归来

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老槐树的影子斜斜地铺在青石板路上，陈屿拖着行李箱站在院门口，钥匙在锁孔里转了三圈才打开。十年了，这扇漆皮剥落的木门还是当年离家的模样。他抬头，正看见一轮满月从屋脊后浮出来，清辉像水银般泻入院中，落在他脚边那个早已废弃的石磨上——小时候，母亲总爱搬个小凳坐在磨盘边，一边剥豆子一边哼“月儿弯弯照九州”。 里屋的灯忽然亮了。帘子一掀，走出个穿藏青色布衫的女人，鬓角已染霜，眼睛却亮得像映着月。“你回来了。”她说，声音很轻，像怕惊扰了什么。陈屿张了张嘴，没发出声音。他该叫她阿禾，那个曾经在他诗稿边缘用铅笔批注“此处可再斟酌”的姑娘，那个在他母亲病重时默默送来半筐鸡蛋的邻居。 “月亮还是老样子。”阿禾端来一杯热茶，茶叶在搪瓷缸里慢慢舒展。陈屿接过，指尖碰到杯壁的缺口——那是他走前不小心磕的。他忽然想起离开那夜，也是这样的满月。他攥着被退稿的诗集，在月下站到天明，以为这一走，便要斩断所有牵连。可明月何曾斩断过？它只是沉默地照过山村，照过车站，照过他漂泊的每一个深夜，最后又把他照回这里。 “你妈走前，留了东西给你。”阿禾从柜顶取下个铁皮盒子。打开，里面除了几封他早年寄回的信，竟还有一沓手抄诗稿——他的，却工整得不像他的笔迹。“她总说，你的月亮太冷了。”阿禾指着其中一句“清辉蚀骨”，指尖微微发颤，“她让我加了几句，你听听。” 她念起来，声音混着窗外的虫鸣：“……原是你途经千山/ condensate成今夜这捧光/ 归来时衣襟沾满星屑/ 而石磨下的苔痕/ 记得每一声足音。” 陈屿愣住了。那些他以为被岁月风化的句子，原来一直有人替他温着，在异乡的月光照不到的角落，在母亲浑浊的眼底，在阿禾一遍遍誊写的夜里。他走到院中，仰头看月。它又大又圆，像枚温润的玉盘，悬在童年的槐树枝桠间。他忽然明白，自己跋涉半生寻找的，从来不是新的月亮——只是终于肯承认，归来即是重逢，而明月从未走远。 夜风起了，石磨上的月光轻轻晃动，仿佛在应和着他胸腔里缓慢复苏的搏动。他慢慢蹲下来，掌心贴上冰凉的磨面，那里有一道深深的凹痕，是他七岁那年用石子刻下的“月”字。月光慷慨地注满那道刻痕，像在完成一场迟到十年的灌溉。