从此再无团圆时

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老房子的门轴转动时，总带着一声悠长的叹息。父亲最后一次拧紧那辆凤凰牌自行车的螺丝，车铃早就不响了，链条却还泛着机油的光。母亲把一罐腌了五年的酱菜塞进行李箱夹层，指尖在铁皮盖子上摩挲了许久。那年我二十二岁，以为调令只是地图上从江南到塞北的一条虚线，不知道有些线一旦画下，就成了永别。 起初是视频通话里的延迟。父亲的脸在屏幕里卡成马赛克，母亲的声音断断续续：“这边下雪了，你那边该穿毛衣了吧？”后来是信号彻底消失——边境的通信基站建在另一座山头。再后来，父亲的咳嗽声顺着电话线传来，像旧收音机里的杂音：“没事，老毛病。”可当医疗报告传到手中时，肺癌晚期四个字，把“没事”戳了个对穿。 我扔掉工作往回赶，火车在隧道里穿行，窗外一片漆黑。突然想起十二岁那年发烧，父亲背着我走十里山路看医生。他的脊背硌着我的额头，一颤一颤的，像老牛拉车。那时他四十岁，说等我大学毕业，就回县城开间修车铺。可我的毕业证书还没焐热，他的呼吸机已经撤掉了。 葬礼很简单。邻居说父亲临终前一直望着南方的天空，那里有他修了三十年的铁路，有他送走过千千万万列火车，却独独没能送儿子最后一程。母亲没哭，只是把父亲那双磨破的劳保鞋擦得锃亮，摆在他常坐的藤椅前。“你爸说，”她突然开口，声音像生锈的剪刀，“团圆饭要趁热。” 如今我住在有落地窗的公寓，能看见整座城市的灯火。每年除夕，视频框里母亲的脸越来越小，背景从老房子换到养老院，再换到现在的单人病房。她总说冰箱里冻着我爱吃的荠菜饺子，可我知道，那盒冷冻食品在抽屉里已经躺了三年。上个月护士偷偷告诉我，母亲常对着空气说话：“老头子，今天又修了八辆自行车。” 昨天清理旧物，在父亲工具箱底层摸到一枚生锈的火车票。日期是我离家那天的，终点站是我工作的城市，座位号是空的。背面有铅笔写的字：“给娃占个座，万一想回来呢。”字迹被机油晕开，像一滴干涸的眼泪。 从此，我的故乡只有冬夏，再无春秋。因为春天他们播种，秋天他们收获，而冬天太长，夏天太短，短到来不及买两张返程的车票。那枚锈迹斑斑的车票，在掌心烫出一个洞——原来最疼的不是生离死别，是明明买了票，却永远等不到出发的钟声。从此山是山水是水，而家，成了地图上再也回不去的坐标点。