这个阿爸真爆炸

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我阿爸，那可是个“行走的炸药包”。从小到大，家里就没消停过。他个子不高，但嗓门大得出奇，一生气，脖子上的青筋直蹦，像随时要炸开。记得有回，我弟不小心打翻了他的茶杯，他“噌”地站起来，吼道：“你手是断了吗？”那声音，震得客厅的吊灯都晃了三晃。妈妈赶紧拉我弟走，自己却红着眼眶收拾碎片。那种恐惧，像影子一样跟着我们。 去年冬天，妹妹高考失利，只考了个二本。阿爸得知后，脸拉得比驴还长。饭桌上，他“砰”地把碗一放：“我脸都让你丢尽了！”妹妹当场哭了，跑回房间锁上门。那一晚，家里静得可怕，只有阿爸在客厅来回踱步的脚步声，沉重得像敲在心上。我半夜起床上厕所，瞥见他独自坐在阳台上，烟头一明一灭，背影佝偻着，哪还有半点往日的威风？ 转机发生在社区组织的“家庭日”。活动有个环节叫“信任背摔”，要求家长和孩子互相信任。轮到阿爸时，他死活不肯，僵在那儿。妹妹轻声说：“爸，我们接得住你。”阿爸犹豫半天，终于转过身，闭上眼睛，直直倒下。我们七手八脚接住他，他趴在我们怀里，肩膀一耸一耸的，哭了。那哭声，压抑了十几年，像决堤的洪水。他抽噎着说：“爸不是想凶，是怕你们走弯路……我小时候，没人教我该怎么当爹。”那一刻，我忽然明白，他的“爆炸”，原来是害怕被抛弃的恐惧。 现在，阿爸还是会“炸”，但炸完会挠头傻笑，说“爸错了”。家里有了笑声，也有了拥抱。这个阿爸真爆炸，可正是那些爆炸，炸出了我们彼此靠近的路。家，不是没有风暴的地方，而是风暴过后，依然选择相拥的港湾。