春风不度旧时恩

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老宅的院墙爬满了枯藤，门槛被岁月磨得光滑如镜。我推开门时，正逢春分，院角那棵老柳抽出了新芽，在风里怯怯地摇着——和二十年前一样。 那时祖母总坐在柳树下剥豆子，阳光透过叶隙在她蓝布衫上洒下碎金。她手背上凸起的血管像柳根，却能把最嫩的豆粒挑进我的搪瓷碗。“多吃点，长高了，恩情才报得完。”她总这么说。我那时不懂“恩情”的分量，只记得她做的桂花糕甜而不腻，把春日的风都酿成了蜜。 后来我去省城念书，临行前夜，她颤巍巍地塞给我一个布包，里面是晒干的桂花。“城里买不到这个香。”她眼睛望着远处，“人走了，根留着，恩就断不了。”火车开动时，我从车窗回头，看见她站在柳树下，蓝布衫被风吹得鼓起来，像一片即将飘走的叶子。 再后来，电话里母亲说祖母病了，却总念叨着“别耽误孩子工作”。等我匆匆赶回，老宅已经空了。堂屋的八仙桌上，她的遗像用红布盖着，供碟里摆着几块风干的桂花糕——不知放了多久，硬得像石头。母亲擦着桌子说：“你奶留下的，说等你回来吃。”我拿起一块，咬下去时，满嘴是陈年的涩，混着某种说不清的咸。 如今我独自坐在柳树下。春风确实年年都来，拂过新芽，拂过石磨，拂过她常坐的竹椅。可这风再温柔，也吹不回她递来豆粒的手，吹不散她藏在桂花里的叮咛。原来“不度”的不是春风，是时间——它带走了播种的人，却让种子在另一个人心里发了芽。 我起身拍掉衣上的柳絮。老宅要拆了，母亲说这里要建新小区。临走前，我从柳树上折了根新枝，插在随身的陶罐里。也许明年春天，它会在我书桌上长出叶子。而有些恩情，就像这柳枝，看似被风带走，其实早已埋进泥土，等某个春天，突然从你看不见的地方，绿成一片春天。