江湖流浪女

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第一次见她，是在西北边陲的破庙。青布衫洗得发白，背一把锈迹斑斑的剑，却捧本《陶庵梦忆》读得入神。香灰随着穿堂风打转，她抬手拢了拢鬓边碎发，指节有茧，动作却轻。 她说从江南来，走散了。不是逃难，也不是寻仇，只是“走着走着，就剩自己了”。我们结伴三日，她话极少，却总在晨露未晞时起身，用布条仔细裹好剑柄，在沙地上划几个字，又用脚抹去。夜里守更，她讲张岱的湖心亭看雪，讲自己幼时在苏州河畔偷摘枇杷，被罚抄《千字文》。月光照着她侧脸，那刻我忽然明白，她背的不是剑，是座走不出的江湖。 第四日清晨，她已在院中磨剑。青石上溅起细碎火星，像碎了的星辰。“走了。”她把半块干粮塞给我，翻身上了匹瘦马。缰绳一抖，黄尘卷起，她背影融进戈壁的赭色里。我攥着那本她留下的书，扉页有铅笔写的“岁晏水冰”四个字，墨迹被茶渍晕开，像未说完的话。 后来在川西茶馆，有人说起个女侠，独行十年，专替没名的孤魂收敛尸骨。茶博士摇头：“哪有什么侠？就是个收骨头的。”我盯着粗陶碗里倒影，忽然想起她磨剑时哼的小调——是《牡丹亭》里“原来姹紫嫣红开遍”。原来她收的哪是枯骨，是落花。 江湖很大，大到她走了十年，还在别人的传闻里流浪。江湖也很小，小在一本旧书、半块干粮、沙地上被抹去的字里。如今我路过破庙，总多看两眼。风穿过朽木的呜咽声里，仿佛仍有剑鸣，和一句没说完的：“你看，这天地间的雪，是不是都一样白？”