小卖部通末世，拿出泡面后破防了

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第七天，窗外的蝉鸣彻底死了。我缩在柜台后面数货架，泡面还剩最后三包，辣白菜味的，生产日期是灾难前三天。收音机里早没了信号，但隔壁王姨还是每天来，用两罐八宝粥换我一包盐。 “小陈啊，你这里……还有热水吗？”她第三次问，手指在玻璃柜上划出灰白的印子。我摇头，热水器三天前就枯了。她盯着那三包泡面看了很久，忽然笑了：“我记得你闺女最爱吃这个。” 货架最底层还压着几包过期饼干，我摸出来时，塑料包装窸窣声惊醒了整条街。巷口传来奔跑的脚步声，先是两个，然后是五个，最后是几十个。他们围在玻璃门外，像一群褪色的影子。有个男人举起生锈的扳手，又慢慢放下——他看见了泡面包装上那个鲜红的“辛”字。 我把三包泡面全摆上柜台。王姨突然尖叫：“别碰！”她扑过来把泡面拢在身后，瘦得像竹竿的脊背抵着玻璃。“昨天……昨天东区老周拿出半块巧克力，他们……”她没说完，但所有人懂了。他们开始后退，退到巷子阴影里，眼睛还黏在泡面上。 我撕开一包，捏碎面饼。咸味混着灰尘在嘴里化开时，突然想起灾难前夜——女儿把泡面汤倒进盆栽，说“给花喝点有味道的”。现在那盆绿萝枯在窗台，而我的胃在抽搐。我举起碎面朝门外撒去，细碎的粉末飘过积水的路面，有人跪下来舔地砖，有人把脸埋进手掌。 最后一包我留给了王姨。她走时塞给我半块风干牛肉，硬得能崩掉牙。夜里我听见她在自己店里煮东西，水壶呜咽了三声，再没动静。清晨推开门，泡面包装袋静静躺在她门槛上，里面是半勺灰。 现在我每天撕一包泡面，撒在巷子分岔口。他们渐渐学会排队，像领取救济粮。昨天有个孩子用弹珠换了一撮碎面，把玻璃珠小心放在绿萝枯枝上。阳光穿过珠子，在墙上映出小小的、彩色的斑。 原来末世最痛的，不是缺粮，是看见活人眼里熄灭的光，又因为你手里一包过期的泡面，噼啪一声，重新烧起来。