手心手背

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老宅的槐花又开了，香气黏在窗棂上。大哥蹲在门槛上磨那把生锈的柴刀，刀刃映出他紧抿的嘴唇。二哥从屋里搬出两把竹椅，椅子腿在青石板上刮出刺耳的声响。 “爸的骨灰盒，放祠堂还是公墓？”二哥擦着椅子，没抬头。 大哥的磨刀声停了。风卷起几片槐花瓣，落在他手背上，那里有一道蜈蚣似的旧疤——十五岁那年，为抢半块红薯，二哥用削铅笔的刀划的。 “祠堂要捐钱，公墓便宜。”大哥终于开口，声音像砂纸磨过木头。 “你儿子结婚的钱，够吗？”二哥忽然笑，笑得眼睛发红，“你早算好了吧？老宅值两百万，你那份，够在郊区买套小的。” 槐花簌簌落在两人之间。三十年前，也是这样的槐花天，父亲把最后一块肉夹进二哥碗里，大哥的筷子“啪”地断在碗沿。手心手背都是肉，可肉有厚薄。 “爸临终前……”大哥嗓子发哑，“攥着我的手，说的什么，你没听见？” “他说‘让让老二’。”二哥站起来，竹椅“哐当”倒地，“让了三十年！现在连块地都要让？” 大哥慢慢摊开自己的手。掌心是厚茧，手背是淡青的血管。他忽然想起，八岁那年发高烧，二哥整夜用这只手背贴他额头，凉得像井水。而自己，只记得他偷吃自己糖糕时，那只手背扬起来的弧度。 “老宅拆了，建商业街。”大哥轻声说，“我找开发商问了，如果我们俩都签字，能多分二十平。” 二哥愣住了。风忽然静了，槐花停在半空。 “我签。”大哥把柴刀轻轻放在石桌上，刀锋朝自己，“但我要那二十平。给你儿子当婚房。” 二哥的手开始抖。他走过去，不是看合同，而是抓起大哥的手背——那道疤，在槐花阴翳里，像条干涸的河。 “你手背的疤，”他声音发颤，“我赔了你半辈子。现在，换手心。” 两只手在落花中交叠。大哥的茧子粗粝，二哥的指节冰凉。中间隔了三十年的槐花，簌簌地，落满掌心手背。