梦醒方知不可为

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我总梦见自己站在剧场中央。追光打下来，观众席是模糊的潮声，我张开嘴，却发不出任何音节。这样的梦从十八岁做到三十二岁，梦里永远缺了那一句台词，像琴弦断了半截。 当年艺考放榜，父亲蹲在出租屋门口抽完三根烟，烟头摁灭在生锈的护栏上。“家里没这个命。”他说。我抱着被退回的复试通知书，纸边在掌心割出红痕。那晚我在浴室镜子前练习微笑，水汽漫过镜面，镜中人嘴唇开合，像离水的鱼。 真正破灭是在去年深秋。省剧院来小城选新人，我借了八千块钱去省城。候场时遇见个穿旧西装的评委，他看我准备的独白片段，突然打断：“你演的是个梦醒的人，可你眼里全是做梦的光。”那天我演《罗密欧与朱丽叶》的阳台戏，朱丽叶刚说出“姓名算什么”，灯突然全灭了。幕布缓缓合拢，像一记耳光。 回程的绿皮火车上，邻座老人问我：“小伙子上哪儿？”我盯着窗外掠过的广告牌，上面是某明星代言的奶茶。“回家。”我说。老人递来半杯热水，水汽在冷玻璃上凝成模糊的雾。那一刻突然懂了——我所有关于舞台的梦，原来都是给十八岁那个没被选中的孩子，织的一场华丽寿衣。 如今我在巷口修自行车。每天清晨，第一缕阳光会先爬上对面幼儿园的栅栏。孩子们做操的音乐随风飘来，我握着扳手的手很稳。昨天有个小姑娘把粉色自行车推过来，车链子掉了。她踮脚看我修，忽然说：“叔叔，你修车的样子好神气。”我抬头，看见她眼睛亮晶晶的，像藏着一整个没被熄灭的舞台。 原来所谓不可为，不是梦本身错了。是某个清晨，当你不再把梦顶在头上当王冠，而是轻轻放进工具袋时，才会听见——那曾困住你的锁链，原来早就在修修补补的岁月里，化成了车铃上清脆的响。