嗨！流清湾

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海风总在黄昏时变咸。 我拖着行李箱踩进流清湾的沙粒时，忽然理解了阿海为什么一辈子不肯离开。他坐在那截泡得发白的浮木上抽烟，烟头明灭像八十年代渔船上那盏煤油灯。“丫头，你回来得正好。”他吐出的烟圈散进风里，“礁石缝里的牡蛎，今晚肥。” 老屋的木门轴还在呻吟。母亲把钥匙留在我掌心，说“潮气重，多开窗”。可我知道，她真正想留的是那扇永远对着海的门。夜里我躺在上阁楼，听见浪在啃食礁石，一下，又一下，像时间在咀嚼往事。隔壁阿婆的收音机咿咿呀呀唱着《天涯歌女》，信号断在“人生呀，何处不相逢”那句。 清晨去赶海，阿海的鱼篓总在左舷晃。他教我认海葵的触须、寄居蟹的行军路线。“你看那片蓝，”他忽然停住，“小时候以为游到那儿就能看见台湾。”后来他当了三十年轮机长，最远只到过东沙。可他说流清湾的每道浪他都熟——哪道带着远洋的咸，哪道混着红树林的涩，哪道在台风前会提前六个小时发颤。 码头在涨潮。几个孩子在补网，手指被麻绳勒出深红的印子。有个姑娘哼着走调的歌，把贝壳排成歪斜的箭头。我突然想起十五岁的自己，也曾把漂流瓶埋进第三块礁石后面，瓶里写“我要去看更大的海”。如今我带着城市的耳鸣回来，却发现最大的海，原来一直在这片被山环抱的浅湾里。 阿海傍晚来送虾酱，玻璃罐里沉淀着夕阳的碎金。“你妈总说你要飞走。”他蹲在门槛上，“可飞鸟回来时，不也是落回旧枝头？”那晚我打开尘封的铁皮盒，里面除了贝壳，还有小学同桌画的“流清湾地图”——用蓝墨水涂的海，红铅笔点的灯塔，铅笔写的“我们的王国”。 原来有些地方，从你离开那一刻起，就在替你收藏所有未完成的梦。海风穿过晾衣绳，把白衬衫吹成帆。我忽然想，或许所谓故乡，就是允许你永远当个孩子的、那湾不会老去的潮汐。