他

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铁轨在暮色里泛着冷硬的光，像两条被遗弃的银蛇，蜿蜒进荒草深处。他坐在褪色的木椅上，膝盖上搭着那件洗得发白的蓝布工装。这是北岭小站的第六个年头，也是他当站员的第六个年头。站台对面那排老槐树，叶子黄了又落，落了又生，他记得每棵树的姿态。 每天清晨六点，他会准时拧开锈蚀的水龙头，冲刷站台地面。水花溅起时，他会眯起眼睛看那轮红日如何从铁轨尽头缓缓升起。然后他拿出那块老式怀表——表盖内侧有张模糊的少女照片——对照着墙上早已停摆的时钟，一格一格地拨动指针。这是他唯一的仪式。 小站早没了客运列车。货运车偶尔经过，卷起漫天煤灰，他会站在安全线外，看那些庞然大物轰鸣着吞没远方。有时他会错觉，其中一节车厢里会突然探出那张熟悉的脸。他总在擦肩而过的瞬间，下意识地站直身体。 黄昏时，他会沿着铁轨走一公里，到那个废弃的道班房。墙角堆着上世纪八十年代的《人民铁道》报，纸页脆得像枯叶。他捡起一片，上面印着“春运首日客流高峰”的标题。他忽然想起很多年前，她攥着两张站票，在拥挤的车厢里朝他挥手，怀里抱着他们刚满周岁的儿子。那趟车的编号，他至今记得：2041次。 去年秋天，下游的铁路线改道了。上级来人说，北岭站下月正式关停。他默默听完，只问了句：“信号灯还能亮多久？”对方摇头。那天夜里，他独自在控制室坐到天亮。绿色信号灯明明灭灭，像他父亲——老站员——临终前的心跳。 昨夜下了雨。今晨他发现铁轨缝隙里钻出几株野蓟，开着细小的紫花。他蹲下身，用指甲轻轻碰了碰花瓣。远处传来汽笛声，不是火车，是采石场的工程车。他慢慢站起来，拍掉裤子上的泥点，走回值班室。 墙上挂钟的秒针，正一格格走向十二。他取下帽子，挂到门后。帽子边缘有个洞，是她用红线缝的。风吹进来，帽子轻轻晃了晃，像在点头告别。 他最后看了一眼空荡的站台。然后关灯，锁门，把“正在值班”的木牌翻到“停止服务”那一面。铁轨在身后延伸，通向没有站名的远方。他的影子被夕阳拉得很长，一直延伸到第一颗星升起的地方。