俺娘田小草

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我家在鲁西北的黄土坡上，娘叫田小草，名字像她本人一样，平凡却扎得进土里。爹走得早，留下三间土屋和两个半大的孩子。村里人叹气说，这日子咋熬？娘不答话，只是天不亮就扛起锄头下地。 她的手掌像老槐树根，指缝里永远嵌着洗不净的泥。五亩薄田是她全部的江山。春天播玉米，夏天薅草，秋天收秸秆，冬天拾粪肥。我常看见她跪在田埂上，用指甲抠开板结的土块，把瘪掉的谷粒重新埋进坑里。村里 School 要撤并，我去镇上念书，住宿费是个难题。娘在灯下糊了三天纸盒，手指被浆糊泡得发白，换回三十块钱。她说：“书得念，泥腿子不能代代传。” 最旱的那年，河床裂成蛛网。娘领着我在后山挖渗水坑，一镐一镐刨着石头。她忽然说：“你看这地，饿得直叫唤呢。”她把自己省下的半袋玉米面熬成糊，拌上野菜，全家喝了半个月。夜里我起夜，看见她还坐在院里，就着月光缝补我的书包，针脚密得像田垄。 我考上县中那年，娘杀了唯一下蛋的老母鸡。鸡汤盛在豁口碗里，她一口没动。“娘闻见味儿就行。”她搓着围裙说。后来我在城市安了家，接她去住。她总嫌电梯闷，楼下的绿化带非要种上葱蒜。物业来劝，她缩着脖子笑：“俺就摸摸土气。” 去年清明回村，老屋塌了半边。娘在废墟前站了很久，忽然蹲下，从瓦砾里刨出半截陶罐——里面是她当年埋的谷种。她吹去灰，宝贝似的揣怀里。“地还在，根就没死。”夕阳把她佝偻的影子拉得很长，像一株在风里晃却不倒的茅草。 如今我懂了，娘不是田里的小草，她是田本身。把所有苦难嚼碎了，化成养分，让儿女从她身上长出新的春天。那身洗得发白的蓝布衫，早和这片土地织在了一起，成了最沉默的丰碑。