棉花白了

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九月的风开始变凉时，棉桃才真正炸开。老陈蹲在田埂上，手指捻开一朵棉花，白絮簌簌地落，像捧着一团不会融化的雪。这颜色让他想起三十年前，也是这么个棉絮纷飞的下午，他攥着那封没寄出的信，在供销社的柜台前站到腿麻。 那时棉田是金黄的。他十六岁，跟父亲学采棉，动作笨拙得像在撕扯自己的皮肤。父亲的手却像鸟掠过水面，一抓一捋，棉花便乖乖蜷进粗布口袋。父亲说，棉白得透亮，才卖得上价。可那年秋旱，棉花稀稀拉拉，父亲蹲在干裂的泥地里，烟锅敲着膝盖：“明年，明年一定让这地白成一片。” 白成一片。老陈抬头看，无边无际的棉田在风里翻涌，确实是白的，白得晃眼。手机在口袋里震，是儿子发来的消息：“爸，公司裁员，我可能回村。”他盯着屏幕，棉花突然不白了，眼前晃过父亲佝偻的背，还有自己当年塞进邮筒、又偷偷捡回来的信——写给在县城读师范的林小满，信纸被汗水洇得发软，最终也没敢写“等我”。 “等”这个字，像棉籽里的壳，扎了他三十年。 如今他成了村里种棉最多的人，机器采棉，白花花的籽棉堆成小山。可儿子要回来，不是回来接他的班，是溃败。他忽然想起父亲临终前说的话：“棉要一棵一棵摘，日子要一天一天过。白不白，不看地，看心里那团絮，乱不乱。” 傍晚，他踩着月光走进棉田。白絮沾在裤脚，他一点点摘下来，放进随身的布袋。月光下的棉田泛着青灰，哪有白天那么白？他这才明白，父亲当年说的“白成一片”，原是哄人的话。棉花从来不会纯白，总沾着褐斑、虫洞、泥点。可人偏要它白，偏要用这带瑕的絮，弹成冬天暖和的被。 手机又响了。他按下接听，听见儿子声音里的风：“爸，我买了票，明晚到。” 他应了一声，挂掉电话。弯腰继续摘棉，指腹擦过棉桃的绒毛，微微刺痒。远处，儿子小时候玩的稻草人还立在田头，破衬衫在风里晃荡，一只袖子早没了，露出木杆。老陈忽然笑了。他摘棉的手稳得很，一抓一捋，把月光、虫洞、三十年前的涩意，都裹进这团不完美的白絮里。 白，原就不是一种颜色。是揉皱的纸，是未寄的信，是溃败后重新蹲进田埂的脊背，是电话那端，一声比一声近的脚步声。