五月八月

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南方小城的夏天来得黏稠，像隔夜茶汤里沉着的叶。老樟树的影子爬满青砖墙时，五月总爱蹲在门槛上剥莲子，白生生的嫩肉丢进陶罐，叮当响。八月坐在廊下补渔网，尼龙绳勒进 thumb 的纹路，他抬头看妹妹的侧影——十五岁的五月，脊背薄得像宣纸，风一吹就颤。 他们母亲走那年，五月刚会走路。父亲在第二年春天娶了后母，带来一个穿碎花裙的姐姐。从此五月的话越来越少，只在每年五月和八月交界时，偷偷往铁皮盒里塞东西：一片压干的栀子、半截彩色粉笔、撕了角的电影票。八月知道那些都是母亲留下的。他从不碰那个盒子，就像不碰五月突然爆发的沉默。 去年八月，后母的姐姐要嫁去北方。临行前夜，她找到八月：“你妹妹……是不是恨我？”八月没回答，只看见她手里攥着五月幼时的虎头鞋——那是母亲唯一留给五月的物件。鞋帮上绣的“五月”二字，针脚早被岁月蛀空了。 昨夜暴雨，八月被雷声惊醒。摸黑走到妹妹房门前，门缝漏出微光。他推开门，看见五月跪在床边，正把铁皮盒里的东西一样样拿出来。褪色的糖纸、干枯的枫叶、还有去年夏天她捡到的玻璃弹珠。她忽然回头，眼睛在黑暗里亮得惊人：“哥，八月要来了吧？”她声音轻得像自言自语，“过了八月，我就十六岁了。” 八月没说话。他想起十五年前，母亲在产房外抱着襁褓里的五月笑：“生在五月，叫五月；生在八月，叫八月。”可母亲没等到八月出生。后来父亲说，八月这名字是随便捡的——就像捡回这个家，就像捡回五月突然不再需要他的那些年。 今晨雾散时，八月看见五月站在樟树下。她背了个褪色的帆布包，里面大概装着那个铁皮盒。风吹起她额前的碎发，露出光洁的额头——那里再没有童年磕碰的疤痕了。火车站在城南，要穿过三条巷子。八月默默走在她身后，看她的影子被晨光拉得很长，又渐渐缩成一个小点，消失在街角。 铁轨在远处闪着银光。八月忽然明白：五月从来不是要逃离八月，她只是要成为自己的季节。而他站在这里，看着夏天最饱满的光穿过云层，落满空荡荡的巷子——原来有些告别不需要眼泪，就像八月从来不知道，五月铁皮盒最底层，压着一张他少年时画错的船票，墨迹被岁月晕成蓝色的海。