Hi，高考君

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教室后墙的高考倒计时牌被擦掉那天，我对着空荡荡的黑板说了句“Hi，高考君”。这个被我们私下拟人化的“君”，曾在无数个深夜压弯我的脊梁，又在某个清晨突然变得轻盈。 备考最后三个月，我的课桌抽屉里同时躺着三样东西：揉皱的模拟卷、半瓶风油精、以及写满心事的明信片。物理老师总说“高考是道综合题”，可那时我们更相信，它是一张被折叠了十二年的信纸——笔迹里有母亲凌晨五点熬的粥，有父亲悄悄放在自行车篮里的防晒霜，有同桌用修正带画在橡皮上的笑脸。 真正遇见“高考君”是在六月七号的考场。空调嗡嗡作响，我盯着语文作文题《这，才是成熟的模样》，忽然听见窗外的蝉鸣。那声音和初三毕业季一模一样，只是当年觉得聒噪，如今却像某种温柔的提醒：原来成熟不是世故，是终于学会在洪流中辨认自己的心跳。数学最后一道大题没写完，交卷铃响的瞬间，我反而笑了。十二年的数学课，老师从未教过如何与“遗憾”握手言和。 出考场时，校门口挤满鲜花和镜头。母亲举着手机录像，我镜头里却闪过一个穿校服的背影——他正把准考证折成纸飞机，任它飘过警戒线。那一刻我突然明白，“高考君”从来不是我们要战胜的对手，而是陪我们穿越隧道的同行者。它收走我们的稚气，却还给我们更重要的东西：在不确定中依然敢答题的勇气。 如今每逢六月，我仍会想起那个夏天。我们总以为高考是终点，后来才懂，它只是人生无数场考试的第一场。真正值得被记住的，从来不是分数本身，而是那个在题海中依然为窗外晚霞驻足的少年。当“高考君”成为往事，它留下的不是烙印，而是一枚柔软的勋章——提醒我，所有认真活过的岁月，都值得被温柔问候。