初恋了那么多年

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雨下得不大，却把街灯晕成一片昏黄。我站在咖啡馆檐下躲雨，玻璃窗内飘出熟悉的钢琴曲——《梦中的婚礼》，是高三那年文艺汇演，她弹过的曲子。 手机屏幕亮起，老同学群在刷屏：“班长说今晚聚聚，林晚也会来。”我指尖悬在键盘上，十年了，这个名字仍让心跳漏了一拍。 2008年的秋天，梧桐叶把教室窗台染成碎金。她是转学生，抱着一摞书站在门口，马尾辫被风吹乱。班主任介绍她时，我正在草稿纸上画她侧脸的弧度，笔尖“啪”地折断。 后来我成了她后桌的同桌。每天早晨，她的铅笔盒里总会多一块巧克力，是我用帮男生写情书换来的。她从来不说谢谢，只是把巧克力掰成两半，推一半到我桌角。有次体育课她扭伤脚踝，我背她去医务室，路上她忽然问：“你干嘛总帮我？”我喉咙发紧：“因为……你巧克力分我吃。”她笑出声，呼出的白气碰到我耳尖。 高考前夜，我写了三封信。第一封是情书，第二封是志愿表抄录，第三封只有一句：“如果你去北方，我就填南方的大学。”我把信塞进她课桌，却看见她桌里已有别人送的信封，上面画着玫瑰。 我烧了第三封信。 十年间，我路过她所在的城市三次。第一次是出差，站在她公司楼下看霓虹；第二次是旅行，在博物馆擦肩而过，她挽着别人的手臂；第三次是去年，在机场安检，她的行李箱和我并排传送，我盯着她侧影看了很久，直到被后面的人催促。 此刻咖啡馆门被推开，风铃叮当响。她穿着米色风衣走进来，头发剪短了，眼角有细纹，但低头找座位时，还是习惯性地咬下唇——这个动作和十七岁一模一样。 “好久不见。”她在我对面坐下，点了杯美式。 “你钢琴还练吗？”我问。 “去年生了孩子，没时间了。”她搅拌咖啡，瓷杯轻响，“你呢？结婚了吗？” “没有。” 雨停了。她起身告辞，说孩子还在家。走到门口时，她忽然回头：“其实那年我看见了你的信。但我想，如果连高考都扛不过的爱情，以后更扛不过。” 我怔住。 她推门走进夜色，背影渐渐模糊。窗外积水倒映着破碎的灯光，像散落的星图。原来我们之间，差的从来不是十年，而是一个敢于相信“现在”的瞬间。 梧桐叶还在落，只是再没人弯腰捡起，夹进写满心事的练习册里。