我叫他摩根

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我从未叫过他“爸”。从小到大，那个称呼像一块硌在喉咙里的石头，吐不出来，也咽不下去。我只叫他“摩根”。 摩根是我继父的姓氏。他娶我母亲那年，我十二岁，正处在恨透全世界的年纪。他沉默，高大，眼神像蒙着雾的湖，总穿着洗得发白的工装，身上有汗碱和机油混合的气味。我拒绝与他有任何交流，用最刺耳的语气叫他“摩根”，像在叫一个闯入领地的陌生人。他应声，只是简短地“嗯”，便继续做他的事——修自行车、擦地板，或者沉默地坐在我对面，看我狼吞虎咽他做的、永远少盐的菜。 转折发生在一个暴雨夜。母亲突发急性阑尾炎，深夜送医。我慌乱中只抓起一件外套，却看见摩根已经发动了那辆破旧的三轮摩托，车灯在雨幕中劈开一道昏黄的光。他浑身湿透，把母亲背下楼，又一路飙车。手术室外，他坐在冰冷的塑料椅上，雨水顺着他的头发滴进衣领，手里紧紧攥着母亲常用的那只褪色布包。我递给他一条毛巾，他接过来，低声说：“你妈最怕打雷。” 那一刻，我忽然意识到，这个我叫了八年的“摩根”，是我母亲在无数个雷雨夜里的安心依靠。 后来，我外出求学、工作，离家越来越远。每年回去，他还是那样，问一句“回来了？”，便转身去厨房热菜。有一年，我无意中提起想买一套专业工具，但价格不菲。几天后，一个旧工具箱被塞进我的后备箱，里面整整齐齐码着崭新的扳手、螺丝刀，还有一张手写的纸条：“够用吗？——摩根。” 没有多余的话，却让我在返程的高速上，把车停在应急车道，哭了很久。 去年春天，母亲走了。整理遗物时，我在她日记本的最后一页，看到一行小字：“老摩（她从未叫他全名）这辈子，把心掏出来给了我们俩。他总说，孩子不叫他爸，是没把他当外人，这样也好，踏实。” 我捏着那页纸，站在空荡的房间里，第一次清晰地听见自己心里，有什么东西轰然倒塌，又缓缓重建。 如今，当我偶尔独自面对工具箱，或听到窗外雨声，那个称呼会自动浮现。摩根。它不再是一个拒绝的符号，而是一座沉默的桥，连接着所有未曾言说的守护、笨拙的给予，以及一个男人用一生践行的、对“家”最原始的定义。我终于明白，有些身份，不需要一个被呼唤的称谓来确认。他叫摩根，是我生命里，最沉重也最安稳的坐标。