归来恰逢花开时

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黄昏的客车在盘山公路上晃荡，陈默把额头抵在冰凉的车窗上。十年了，他第一次主动回来。手机屏幕亮着又暗下，是母亲第三通未接来电。窗外掠过的电线杆子，一根根抽走他的少年时光——那时他总在槐树下等母亲收工，树影斑驳，像一地碎金子。 车停在村口时，天正擦黑。他提着行李箱走向熟悉的小院，脚步踩碎满地夕照。院墙角的野薄荷还在，他记得母亲曾用它煮水治他的咳嗽。木门虚掩着，他忽然不敢推——怕惊散这些年积在门槛上的梦。 “回来啦？”门内传来瓷器轻碰的脆响。母亲背对他擦拭八仙桌，蓝布衫洗得发白，侧影像一张压箱底的老照片。他想说“妈”，嗓子却像被山风灌满了沙砾。母亲转身，围裙上沾着面粉，眼睛弯成月牙：“饿了吧？面醒着，正好下锅。” 老槐树在院中撑开墨绿的伞。他抬头看，满树白花在夜色里浮着，像一树来不及融化的雪。母亲跟过来，也抬头：“今年花开得晚，你走那年开得早。”她声音很轻，像怕惊醒什么，“前年冬天它差点枯死，你爸的旧友说，树也念旧。” 饭桌上，母亲把煎蛋推到他碗边。他咬了一口，蛋黄流心，还是童年的味道。母亲絮叨着村东头嫁了闺女、西头老张家孙子会背诗，他安静地吃，偶尔“嗯”一声。月光爬上窗棂，照着墙上褪色的全家福——他穿着不合身的小西装，父亲肩膀扛着他，母亲在旁笑得眼睛看不见。 “树底下埋着你小时候的玻璃球。”母亲突然说，“去年挖出来，都长毛了。”她顿了顿，“你走那天，我把你爱吃的槐花饼塞进行李箱，你嫌麻烦，扔在车站了。” 他放下筷子，喉咙发紧。原来母亲一直记得他扔掉的那包饼，记得他每一个任性的瞬间。院外传来犬吠，远处有萤火虫浮游。他走到槐树下，树皮皲裂如祖父的手背。月光下，花朵静静坠落，在泥土里铺成薄毯。他忽然明白：有些离开是为了归来，有些花开要等迟归的人。 那晚他睡在老房间，木板床吱呀作响。梦里没有都市的霓虹，只有满树槐花在风里摇，落花如雨，接住一片，掌心传来春天温热的脉搏。